i am a [quasi-anagram]

Haïku of the Dreamer [Haïku]

 

Source image visualizeus.com

 

[HAÏKU OF THE DREAMER]

I'm no Superman

But a lost leaf breaking loose

Flying when I fall.

 

 

 

 

♪ ♫ ♪ Alexi Murdoch - Dream About Flying ♪ ♫ ♪

Quand je serai grande et que tu seras petite [Je me souviens]

 

Source image Philippe Geluck - Le chat

Tout à coup, la petite fille regarde son père et lui dit :"Eh ben moi, quand je serai grande, je me marierai avec toi". La mère, amusée, s'exclame : "Et moi, alors ?". Et l'enfant n'ayant pas encore compris que le temps s'écoule de manière linéaire, uniforme et unidirectionnelle répond : "Ben, quand je serai grande, toi, tu seras petite et tu seras notre bébé..."

Et les parents attendris de lui expliquer que cela ne se passe pas tout à fait comme cela, que les enfants deviennent adultes, certes, mais que les adultes restent des adultes, quoique vieillissant.

Je n'en suis plus si sûre.

Combien de vieilles personnes régressent mentalement et physiquement ? Combien entièrement dépendantes de leurs enfants, petits-enfants ou des personnels des maisons de retraite ?

Que de ressemblances entre le premier et le grand âge ! On s'adresse à eux en gâtifiant un peu, on les appelle "Bébé" ou "Pépé", niant leur unicité symbolisée par leur prénom, effaçant leur personnalité, on leur mouline leurs aliments, on leur change leurs couches, les ramenant à des simples fonctions digestives et de propreté, on leur impose des décisions qu'ils n'ont pas choisies...

Maman, maintenant je suis grande et toi, tu deviens de plus en plus petite...

 

Deuche [Je me souviens]

 

Il y a quelques jours, dans un jeu télévisé, au cours des quelques questions préliminaires destinées à présenter le candidat, à le personnaliser et à le rendre plus proche et sympathique, l'animateur demanda quelle était la voiture de ses rêves à un quadragénaire dont le métier était d'acheter des bagnoles de luxe à l'étranger et qui répondit de manière spontanée, surprenante et néanmoins sincère : la Deux Chevaux.

Moi, la Deudeuche, c'est pas forcément la voiture de mes rêves, mais à coup sûr celle de ma jeunesse.

C'est la voiture avec laquelle j'ai appris dès mon plus jeune âge à conduire ...

C'est la voiture avec laquelle, le dimanche, on allait pique-niquer dans les bois. Les banquettes se démontaient et formaient des sièges de camping.

D'ailleurs, c'est bizarre, je n'avais jamais remarqué cela avant aujourd'hui, mais si je me reconnais, si je reconnais mon père et ma petite soeur, je ne reconnais absolument pas la dame de la photo. Ma mère était vraisemblablement la photographe, mais qui est l'inconnue ? Une tante ? Une amie de mes parents ?

Quelques années plus tard, j'ai un peu grandi et mon mari (et petit copain d'alors) a récupéré la Dyane de sa cousine (c'est presque la même chose qu'une Deuche, on va dire que ça compte quand même) bien mal en point, dont il a camouflé les ailes dépareillées et les points de rouille d'une manière très ... personnelle.

L'été suivant, nous partons rejoindre des potes à Biarritz, le voyage en duo pour y arriver comme une lune de miel avant l'heure...

Sont-ce les yeux de la Dyane qui font les yeux doux aux policiers ou son allure dépenaillée, bohème et hippie qui les heurte et leur laisse à croire que nous sommes de dangereux trafiquants de drogue ? Toujours est-il que sur le trajet, nous nous faisons arrêter à plusieurs reprises par la maréchaussée qui vérifie les papiers du véhicule et du conducteur ainsi que le contenu des bagages.

Tant mieux, cela permet au moteur de refroidir un peu et aux occupants de se dégourdir les jambes.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 ... et puis sur place, la camaraderie et les bêtises d'une bande d'amis, ici sur un parking d'hypermarché.

Puis nous nous sommes mariés. La Dyane, entre temps, entre les mains de ma belle-soeur a fini par rendre son âme de ferraille à Vulcain sur une petite route du Dauphiné ; ladite belle-soeur s'en sort avec un bras cassé, mais pas la voiture.

Après notre mariage, nous rachetons à l'autre soeur de mon mari une vraie Deudeuche vert pomme, une troisième ou quatrième main qui a déjà fait deux fois le tour du compteur.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Et quand nous avons notre fille, nous revendons la Deuche qui était entre temps devenue notre voiture secondaire, c'est à dire la mienne, au petit frère de mon mari... qui la finit contre un lampadaire au coin de la rue.

En fait, la Deuche, c'est une histoire de jeunesse, mais c'est aussi une histoire de famille...

VDM [It's My Life]

Source image eco-design.biz

 

Pour ne pas oublier de m'arrêter faire des courses en rentrant à la maison le soir, et comme je perds toujours ou oublie ma liste, je l'écris au creux de ma main gauche.

Hier en fin d'après-midi, un client passe au bureau et au moment de s'en aller, il me demande si j'ai l'heure...

Je porte au poignet gauche une grosse montre d'homme trop large. Et comme d'habitude, elle était en position "cadran dessous". Je tourne donc le poignet pour regarder l'heure. Le regard du client suit le mouvement et il regarde aussi. Et il voit bien en évidence ma liste de courses. Et il se marre doucement ...

- Pain
- PQ
- Always

 

[En l'occurence, l'expression "vie de merde" prend sa pleine signification ... ]

Madam President [Air de famille]

 

Les anglo-saxons sont à mon sens les seuls à savoir faire des séries télévisées dignes de ce nom et je n'ai pas honte d'avouer aimer beaucoup Friends, How I Met Your Mother, Six Feet Under, ER (Urgences), Dexter, 24 ou Battlestar Galactica pour ne citer que quelques exemples.

La question du jour est quel est le point commun entre 24 Heures Chrono et Battlestar Galactica ?

Non, non, la réponse n'est pas la participation de la grande, belle, blonde et sculpturale Katee Sackhoff, le Capitaine Kara "Starbuck" Thrace de tous les épisodes de Battlestar Galactica dans le rôle de Dana Walsh, membre de la Cellule Anti Terroristes pour la dernière saison de 24 Heures Chrono.

 

 

 

 

 

 

 

Non, je parle d'autre chose.

L'autre point commun entre ces deux séries, c'est que le Président est une Présidente. Bon, d'accord, dans 24 Heures Chrono, il s'agit de la Présidente des États-Unis d'Amérique, alors que dans BSG, la Présidente est celle des Douze Colonies de Kobol, fédération galactique d'univers de science-fiction, certes, mais étant donnée la propension nord-américaine à l'ethnocentrisme, on peut bien considérer que c'est un peu la même chose.

Et ce qui est frappant, c'est que les actrices qui jouent les rôles de la Présidente Allison Taylor dans 24 (Cheryl Jones) et de la Présidente Laura Roslin dans BSG (Mary McDonnell) sont toutes les deux le même genre de femmes, du type ethnique caucasien selon la terminologie américaine, mais plus précisément de ce que je considère comme l'archétype de l'irlandaise : femmes brunes à la peau et aux yeux clairs, que ces femmes ont toutes deux la cinquantaine, qu'elles doivent porter leurs lunettes de presbyte pour lire un discours ou pour signer un traité, femmes féminines sans ostentation, femmes d'aspect un peu maternel et rassurant. L'antithèse de la victime du délit de sale gueule en quelque sorte...

Mary McDonnell

Cheryl Jones

Bon, eh bien, si je veux postuler au mandat présidentiel américain pour les prochaines élections, j'ai intérêt à émigrer très vite et à demander ma naturalisation dans les plus brefs délais ...

Sans contrefaçon [It's My Life]

 

 

Source image www.itbag.fr

 

 

La première fois que j'ai vu un de ces sacs, c'était dans le métro, j'étais étudiante et venais de débarquer à Paris de ma septentrionale province. La femme qui le portait était une femme entre deux âges, ronde, métisse, et ressemblait à une employée de maison (métier plus qu'honorable, c'est juste pour mettre en exergue une certaine dichotomie). Et je me cassais la tête pour essayer de comprendre ce que ces initiales LV pouvaient bien signifier. J'essayais d'y lire Yves Saint Laurent, mais ça ne collait pas, si le V pouvait à la rigueur passer pour un Y, il manquait toujours le S.

 

J'en ai vu par la suite à de très nombreuses reprises, de ces sacs marron très foncé au monogramme couleur café au lait, et toujours au bras d'employées de commerce, de dactylos, de mères de famille comme il y en a des milliers dans les transports en commun. Bien sûr, entre temps, j'avais appris la signification de ces deux lettres et avait eu la confirmation de ce que j'avais pressenti la toute première fois : que tous ces sacs identiques dans leur design, sinon dans leur forme exacte, portant à l'infini et jusqu'à la nausée les initiales de Louis Vuitton, étaient des contrefaçons.

 

J'ai croisé hier en centre-ville une madame en fringues griffées descendant de son quatre-quatre de luxe, avec le fameux accessoire à la main. Celui-là n'était pas en toc. Et pourtant, je le trouve toujours aussi moche.

 

 

 

 

A Long Long Time Ago ... [Je me souviens]

Le premier souvenir de ce que l'on a ressenti, enfant, quel est-il ? À quand remonte-t-il ? Était-ce le souvenir d'un évènement heureux ou déplaisant ? Est-ce un véritable souvenir ou une vague réminiscence raccordée à un événèment si souvent raconté par la famille qu'on finit par ne plus savoir démêler le vécu du narré, le ressenti de l'anecdote ?

 

Mon premier presque-souvenir, alimenté par les chroniques familiales, c'est une salle de cinéma. J'ai deux ans et demi, ma petite soeur commence à marcher, Maman est épuisée, et moi, je suis du genre... épuisant. Papa a donc décidé pour la soulager un peu de m'emmener au cinéma voir les 101 Dalmatiens qui vient de sortir. Mais la séance dure trop longtemps, avec son court-métrage en avant-film, ses réclames, son entracte interminable, ses bandes-annonces pour les futures sorties et quand enfin commence le grand film, je ne tiens plus en place. Las de retenir mes gigotements et pour empêcher mes cris, mon père, débordé et inexpérimenté, me laisse courir dans l'allée...

Je crois que je suis trop jeune alors pour que ce souvenir soit entièrement sincère : j'ai tellement entendu l'histoire ... Il n'empêche qu'il me semble bien me souvenir me voir cavaler entre l'écran et le haut de la salle et monter en courant le sol incliné, pour le redescendre aussi vite... Il me semble bien me souvenir du plaisir fou ressenti autant du fait de l'exercice que de celui de la transgression d'une sorte d'interdit.

Et pourtant, je connais encore par coeur les répliques et dialogues de ce dessin animé, car pour compenser cette initation manquée au septième art, quelques temps plus tard, mon père m'offre le 45 tours du dessin animé.

 

Un autre souvenir me revient. Je suis en moyenne section de maternelle, j'ai donc entre trois ans et demi et quatre ans. Les petites classes d'alors étaient disposées comme celles des primaires, avec des petits bureaux et un tableau noir. La maîtresse trace à la craie des lettres et nous les recopions sur nos cahiers. Le petit garçon devant moi ne cesse de se retourner pour me faire des grimaces. Il est roux, couvert de taches de son, deux chandelles verdâtres coulent de son nez, j'ai oublié son prénom et il se plaît à me faire les grimaces les plus horribles que j'aie jamais vues et qui me font faire des cauchemars pendant des nuits et des nuits avant que son rhume se guérisse ou que la maîtresse le change de place sans doute. Ce souvenir-là, il est vrai. Qui d'autre qu'une mouflette de trois ans pourrait avoir peur d'un morveux de son âge !

 

Un autre souvenir de l'école maternelle ... L'école avait instauré un système de "conduite" qui regroupait les enfants de maternelle et de primaire pour les raccompagner chez eux. C'était simple, une institutrice menait un groupe d'enfants dans toutes les directions qui rayonnaient autour de l'école, le long des grandes artères, les dernières dizaines de mètres de trajet étant faites sous la responsabilité des enfants plus âgés qui habitaient la même rue.

Mais les tout-petits de deux ans et demi ou trois ans avaient parfois des accidents de culotte. Dans ces cas-là, la maîtresse leur prêtait un petit pantalon molletonné blanc, une espèce de pantalon de jogging avant que ce terme existe, et le petit qui s'était oublié rapportait chez lui sa culotte souillée et son pantalon dans un sac plastique. Le bambin était ainsi très aisément repérable par les plus grands, autant par le port du pantalon blanc que par le sac qu'il tenait à la main, reconnaissable et stigmatisé par ces signes distinctifs.

C'était l'horreur absolue, et en général, l'accident ne se reproduisait plus jamais. Je suis rentrée une fois un midi dans cet uniforme de la honte, et jamais le trajet entre l'école et la maison ne m'a semblé aussi long.

 

Et puis encore un autre souvenir de cette époque... Il correspond à mon opération des amygdales. Maintenant  l'ablation des végétations (quand elle se fait, c'est à dire rarement, alors que jadis elle était quasi systématique en cas d'angines à répétition) se fait en cabinet, mais à l'époque j'ai été hospitalisée quelques jours.

Je me souviens m'être réveillée en pleurant après l'anesthésie, je me souviens de l'emplacement de mon lit dans la pièce, je me souviens que la chambre devait être orienté vers le nord, car il faisait sombre pour ce que je pouvais voir de lumière qui tombait d'une fenêtre haute, une sorte de vasistas, je me souviens de la soupe à la tomate que je n'ai pas pu avaler car les tomates n'avaient pas été pelées, les lambeaux de peau s'étaient enroulés sur eux-mêmes pour former des petits bâtonnets durs et pointus.

Mais je me souviens aussi de la glace à la vanille qu'on m'avait donnée pour calmer la douleur à la gorge. Et je me souviens qu'il devait y avoir un jeudi parmi les jours où j'étais à l'hôpital car une infirmière était venue avec son petit garçon un peu plus âgé que moi, et que nous jouions aux billes et aux petites voitures sous les lits, sur le sol de la salle commune...

 

Pas de grands sentiments, ni de grandes joies, pas de grandes détresses dans mes premiers souvenirs, juste des petites peurs, des désagréments divers et des petits bonheurs ...

 

 

Do-it-yourself [It's My Life]

 

Source image rvallou.unblog.fr

 

 

- Bonjour Mademoiselle la boulangère, voici 150 gr de farine blanche... Pas trop cuite ma baguette pour demain matin, et vous me déduirez le prix de la farine, s'il vous plaît !

 

- Bonsoir Monsieur le projectionniste, je vous ai apporté mon DVD de Bienvenue chez les Ch'tis... Ah oui, et n'oubliez pas de faire un replay sur la scène où Kad et Dany pissent dans le canal ... Je l'adore, cette scène, elle me fait trop marrer. Bon, je m'installe dans la salle. Démarrez la projection dans trois minutes ... Et bien sûr, ce sera seulement deux euros l'entrée, vu que c'est mon exemplaire...

 

- Salut, Monsieur le taxi, je vous ai apporté un jerrican. Vous me conduisez 53 rue des Mimosas gratos et je vous laisse ce qui restera dans votre réservoir.

 

- Allô, c'est l'entreprise Chaud-Froid-Plomberie & Fils ? Oui ? Alors je vous explique, j'ai acheté une chaudière et des radiateurs chez Leprince-Perlin, ce serait pour savoir quand vous pourriez venir faire l'installation ...

 

Franchement, ça ne se fait pas, ce n'est commercialement pas acceptable... Enfin.... exception faite de celle sur le taxi, peut-être ...

 

 

Sandrine Estrade Boulet [Street Art]

Source

 

Corps Raccords by Thalie [Reblog]

Ce qu'il reste après l'amour ?
Il reste l'empreinte de deux corps marquant un lieu. Une atmosphère, un effluve, une "expression" qui demeure, à la fois entêtante, enivrante et diffuse, éparse, flottante. Une effluence comme suspendue, accrochée à ces murs, rattachée à ces corps. Même des heures après, même les yeux fermés. Elle est là. En soi. Pour soi. Elle est là qui reste si intense qu'on en frémit encore...
L'odeur de l'amour.
Ce qu'il s'est produit lorsque l'on a serré ce corps, lorsqu'on l'a acculé contre un mur, lorsque l'on a pressé nos lèvres contre les siennes, humides, avides et gourmandes ? Trouble, courant continu, étincelle, chaleur, embrasement ; vêtements à terre, peau à peau, corps à corps. Etreinte, caresses, brasier, étau, pression, passion, fièvre... jonction, fusion. Délivrance.
Évidence.

Ce qu'il reste après l'amour ?
Il reste l'emprunte de ces deux corps repus, enlacés et fatigués goûtant au bonheur d'avoir tout donné l'un à l'autre, l'un pour l'autre. L’espoir, le sourire, les joues rosies, les larmes d'émotion aussi.

Ce qu'il reste après l'amour ? Une paire d’heures après ?
Il reste le manque, le froid, le vide et l'envie d'encore. Collés, Serrés, Imbriqués. Après c'est toi, toi et encore toi, malgré la vie, malgré tout ce qui nous occupe et nous oblige ; Reprendre le cours des choses, croiser certains regards et faire comme si… sourire alors qu'on a envie de chialer, se taire alors qu’on a envie de crier son bonheur, manger alors qu'on s'en fout.

Après c'est… comme avant ou pendant : l'enflamme.

via salades-nicoises.typepad.com