i am a [quasi-anagram]

Sister sister [Instantané sans image]

 

Dans le rayon sous-vêtements féminins du grand magasin, au milieu des dentelles légères et des imprimés gais et chatoyants, des théories de strings, des envolées de balconnets, des rangées de culottes flottantes et de shorties, deux silhouettes grises et blanches déambulent, descendues de leur monastère de Bethleem. Les pieds chaussés de grosses chaussettes dans les spartiates, le corps et les cheveux couverts de toile malgré la canicule et la presse de ce samedi après-midi, elles examinent et cherchent. Elles sont jeunes, pas plus de trente ans, pâles et émaciées, menues, presque maigres pour ce que l'habit religieux en laisse deviner. Elles trouvent enfin le bout de gondole qu'elles recherchent, loin des fanfreluches sexy soldées à moitié prix : le rayon des soutien-gorge basiques, blancs ou chair, sans fioritures, sans broderies, de l'utilitaire.
 
Je me souviens d'une de mes grands-tantes, religieuse, qui lors d'une réception familiale, un mariage ou une communion, je ne sais plus, se faisait taquiner : mon grand-oncle, son frère, curé de son état, lui demandait si les bonnes soeurs portaient des soutifs. Et elle qui répondait simplement qu'elles en portaient si c'était nécessaire. Il en était resté aux années vingt, le Gaston, où seules les femmes supposées de vertu légère se coupaient court les cheveux et portaient des soutien-gorge... Scandale de l'arrière-grand-père quand une Emilienne de vingt-cinq printemps, déjà mariée et mère de famille, avait coupé ses tresses. Quant au soutien-gorge, si ma grand-mère Alice en portait, c'était par-dessus un tricot de corps. Et pour Elise, le soutien-gorge, d'accord, mais il était hors de question de l' essayer dans la cabine avant de l'acheter. Yvonne et Marcelle, les deux religieuses de la famille en portaient-elles ? À Gaston de se poser la question de savoir si elles en avaient besoin.
 
Elles ont longuement examiné les articles, comparant les tailles, les prix, l'élasticité du tissu, la largeur des bretelles, la solidité des agrafes, puis se sont dirigées vers la caisse, chacune un sous-vêtement couleur de peau à la main, couleur d'absence et de néant, invisibles et pourtant détonantes au milieu des peaux bronzées, des cheveux éclaircis et des étoffes bariolées.  

 

Photo Anna Karina - Source image terresdefemmes.blogs.com

 

Trois p'tits chats, chapeaux d'paille... [Instantané sans image]

 

Un arrosoir abandonné sur la terrasse d'ardoise, à demi plein. Trois chatons qui jouent à se poursuivre. L'un d'entre eux heurte l'ustensile qui se renverse. Un peu effarés, ils s'égaillent aux quatre coins du jardin (et à trois, ce n'est pas facile à réussir). Puis, prudents, ils reviennent vers l'objet insolite vaincu sur le flanc. Ils pataugent dans l'eau en levant haut les pattes, circonspects ; mais curieux, ils s'enhardissent. Le plus téméraire des trois entre dans l'arrosoir couché, effectue un demi-tour prudent, puis se couche dans le récipient, les pattes avant et la tête seules dépassant. Il semble narguer son frère et sa soeur, dont le jeu à présent consiste à tenter de l'extirper de cette cachette désormais convoitée de tous.

 

 
Moralité : Avoir des chatons à la maison vaut toutes les fictions et pseudo-réalités télévisuelles.

 

Source image : Garfield par Jim Davis
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Comme j'aimerais ... [Instantanés sans images]

 

Je suis admirative des photographes, qu'ils soient professionnels ou amateurs, qui savent saisir un instant, une expression, un mouvement, qui savent le voir ce truc minuscule dans le tout, et qui l'extraient et le mettent en premier plan, qui fixent le mouvement sans le figer, qui volent un peu de l'âme de ceux qu'ils dévoilent sans les violer pour autant. J'aime les portraits instantanés d'une vie tourbillonnante, j'aime les gens ainsi révélés.
 
Tout à l'heure, j'ai regretté de ne pas avoir eu d'appareil sous la main au bureau, et en eussé-je eu un que je n'aurais sans doute pas eu le talent de saisir avec l'objectif les deux portraits que j'avais sous les yeux.
 
Tout d'abord, une voiturette décapotable à deux places, de celles fabriquées par une marque suisse de montres bon marché (les montres bon marché, pas les voitures...) qui s'arrête dans l'entrée de la cour de l'entreprise. Un homme qui en descend afin de refermer la capote récalcitrante, le temps se fait de plus en plus menaçant. Un homme ni jeune, ni vieux. Très mince. Avec des gestes très précieux, presque efféminés. Un homme dont le bas du corps évoque cette chaleur accablante qui va bientôt se briser en mille morceaux d'orage : tongs, jambes fines raisonnablement poilues et bronzées, boxer-short de surfeur hawaïen, mais hélas, plus haut, cela se gâte et jure affreusement : chemisette bleue rayée de cadre bancaire (heureusement sans cravate)... Dichotomie d'un homme partagé entre son désir de vacances et ses obligations professionnelles ? Homme pressé, homme distrait qui est sorti en ayant oublié une partie de sa mue? Mec qui se fout de ce qu'il a sur le dos ? N'empêche. Il est beau et touchant, cet homme dans sa singularité. Gracieux aussi, malgré ses gestes malhabiles. Le mécanisme de la capote doit présenter quelque dysfonctionnement, il tire, pousse, tire à nouveau. Le téléphone sonne, et je l'abandonne quelques minutes. Quand je raccroche, le véhicule est étanche et il repart se fondre dans le flot de la circulation sous les gouttes qui commencent à s'écraser sur l'asphalte brûlant. 
 
Et juste après, juste en face, la sortie de l'école. L'orage qui menace depuis le début de l'après-midi déverse à présent ses seaux d'eau tiède. Un papa géant, employé de la voirie municipale, encore vêtu de sa combinaison de travail vert émeraude renforcée de placards jaune fluorescent aux coudes, genoux et buste court sous l'averse serrant dans ses bras immenses une princesse de trois ans à peine, robette fleurie, pieds potelés à sandales et chapeau de paille. Et l'air inquiet et les gestes délicats du papa cantonnier serrant contre son coeur son trésor fragile. Et l'air absolument ravi de la petite fille et le regard d'adoration qu'elle lui adresse...
 
Ah, comme j'aimerais être photographe !

 

Source image prisme.blog.lemonde.fr