i am a [quasi-anagram]

Le dimanche et le restaurant [Je me souviens]

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Le dimanche et le restaurant

      Le dimanche, mon père et ma mère aiment aller au restaurant. Pas tous les dimanches, bien sûr, le porte-monnaie ne suivrait pas, mais assez souvent quand même. Bien sûr, ce ne sont pas des restaurants étoilés mais de petits restaurants de campagne comme il y en a beaucoup dans les Flandres. Et bien sûr, même si l'ambiance y est très familiale et la discipline à table assez relâchée, ma soeur et moi, au bout d'un moment, en avons marre.

    Alors, ce dimanche-là, quand ils nous annoncent que nous allons manger au Vert Vallon à Steenvoorde, ou peut-être est-ce au Tonnelier à Bergues, je ne me souviens plus, nous ne faisons pas que soupirer, nous supplions pour ne pas y aller, réclamons qu'on nous laisse toutes les deux seules à la maison. J'ai dix ans et Bibie en a huit presque neuf. Nous sommes des grandes filles. Nous saurons nous débrouiller. Les parents hésitent puis cèdent.

    Et nous voilà devant la télévision, à déguster notre tranche de jambon et notre riz au lait... Notre premier repas sans les parents. Avec la télé qui diffuse un film de science-fiction. Le bonheur sinon gastronomique, du moins autonomique.

Le fuchsia et la Youkette [Je me souviens]

 

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Le fuchsia et la Youkette

    Chez Mémé Tin, dans le jardin, près de la porte de la cuisine, il y a deux fuchsias : un simple, couleur fuchsia - justement - et violet, et puis un double, couleur fuchsia et rose pâle. Les fleurs sont des danseuses, les pistils forment les jambes fines se terminant par de petits chaussons. La corolle forme une robe ou un tutu. Il y a même une presque-tête là où la fleur est attachée à la tige. Il ne manque que les bras. Mais après tout, les bras, on s'en fout. Une danseuse, c'est un tutu et deux jambes qui font des pointes et puis c'est tout.

    Chez Mémé Tin, je ratiboise les pieds de fuchsias - elle rigole en me voyant faire - et je lui vole ses petites danseuses. Je les entasse dans mes poches, toute déçue ensuite, une fois repassée la clôture, à contempler mon butin dans mon jardin, de constater que les danseuses de fleur sont plus fragiles encore que des danseuses de papier crépon, qu'elles se chiffonnent encore plus vite et meurent dès qu'on les cueille.

    Chez Mémé Tin, il y a aussi Youkette. Youkette, c'est la chienne Lady de La Belle et le Clochard, mais version "chienne ronde" - son maître travaille aux abattoirs municipaux et pourrait nourrir une meute avec tout ce qu'il lui rapporte. Et aussi version "avec la queue coupée", alors que la pauvre bête n'a pas été achetée pour la chasse - son maître n'aime que la pêche - et n'est jamais allée dans aucun sous-bois.

    Youkette, c'est ce bébé chiot de deux mois que Mémé Tin me montre un jour. "Comment il s'appelle, je demande. Elle n'a pas encore de nom, me répond-elle. Youki, proposé-je d'un ton interrogatif. C'est une fille, dit-elle en souriant. Youkette, alors, lancé-je d'un air catégorique. Va pour Youkette, conclut-elle en souriant".

    De ce jour, j'ai gardé l'habitude de baptiser chiots et chatons. J'essaie juste de choisir des noms un peu plus originaux que lorsque j'avais trois ans.

Le petit café [Je me souviens]

 

Le petit café

   J'ai deux ans ou deux ans et demi. Ma soeur n'est encore qu'un bébé. Nous habitons une rangée de maisons mitoyennes où chaque maison est la copie conforme ou inversée de celle d'à côté. La voisine, la cinquantaine joviale, adore les enfants. Elle a un fils adulte marié sans enfants et deux filles encore adolescentes. Je suis sa chouchoute. Au début des années soixante, la France et mes parents découvrent la société de consommation. À Lille, tous les ans se déroule une foire internationale des arts ménagers. Nous avons une voiture, une 2 CV, mais pas les voisins. Madame Martin meurt d'envie d'y aller, mais pas son mari. De plus, à quatre adultes, un enfant et un bébé, dans une deudeuche, ce serait limite. Faire quatre-vingts kilomètres sur les nationales, c'est déjà une expédition, presque un voyage en terra incognita. Dans les allées de la foire, les bonimenteurs prennent la voisine pour la belle-mère de ce jeune couple avec enfants. Mon père rigole mais ne dément pas. Le surnom de Belle-Maman lui restera à vie. Et de fait, elle devient ma troisième grand-mère, ma grand-mère de coeur : Mémé Tin.

   Dans le jardin, une clôture de bois sépare nos deux jardins. Quand je veux aller voir Mémé Tin, ma mère me passe par dessus celle-ci, et rapidement, pour plus de simplicité, on positionne les bancs de bois de part et d'autre de la séparation de manière à ce que je puisse escalader l'obstacle sans l'aide d'un adulte. Je ne vais pas encore à l'école et tous les jours, après le déjeuner et avant la sieste, je vais rendre visite à ma Mémé Tin. On papote, on papote et comme elle boit son café, elle me fait des canards avec un sucre. Elle prend son café et moi, mon petit café.

Minute, papillon [Socrate, Erasme et moi]

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Dieu, l'homme, le temps

Pour moi, Dieu, c'est la probabilité. Probabilité de la matière. Probabilité du temps. Probabilité de l'espace, de tout ce qui peut être, de tout ce qui sera. Le premier jour de la création, Il a tout inventé : Lui-même, le temps, la matière, l'espace. Et puis enfin l'homme. Et il lui a donné une conscience. Conscience de sa propre existence, conscience du temps qui passe, de sa mort. Et l'homme se sachant mortel a voulu découper sa vie en tranches, la mesurer. Pour la gérer au quotidien. Pour estimer le temps qu'il lui restait à vivre.

Et presque toutes les unités de temps qu'il a inventées sont logiques et physiques. L'année est le temps de révolution de la terre autour du soleil. Le mois (lunaire, celui que les musulmans utilisent encore) découle directement de l'observation de l'astre de la nuit (et de celle du cycle féminin). La semaine, sept jours, correspond au nombre de planètes visibles et connues dans l'antiquité plus le soleil. Et puis, ça tombait bien : vingt-huit, nombre de jours d'un mois lunaire, est un multiple de sept, nombre de jours de la semaine. Le jour, quant à lui, est intimement lié aux cycles éveil-sommeil humain et jour-nuit terrestre. Pour l'heure, on peut comprendre que l'homme ait eu besoin de diviser la journée. Sans doute l'observation d'un gnomon, ancêtre du cadran solaire, a-t-elle décidé de l'angle séparant deux heures successives, et par là-même, de leur durée. La petite seconde est elle aussi très intime et correspond peu ou prou à la pulsation cardiaque. Toutes ces unités sont observables et/ou mesurables à l'échelle humaine, avant que nous n'inventions les machines qui ont affiné et précisé ces unités.

Mais la minute ? Qui a un jour décidé qu'une minute durerait soixante secondes, et qu'une heure en contiendrait elle aussi soixante ?

 

Tu sais, Dieu, quand j'étais môme, au cathé, quand les insolents que nous étions posions une question un peu trop embarrassante, on nous parlait de "mystères", et là, Dieu, je crois que tu peux ajouter ce mystère-là à ta (déjà longue) listes de choses inexplicables et à avaler tout cru.

Haïku du noyer [Haïku]

 

 

source image : http://www.informaltea.co.nz

 

 

HAÏKU DU NOYER

 

La belle endormie

Sous l'ombre drue du noyer

Fait de sombres rêves.

 

 

 

 

 

Haïku de la cigarette [Haïku]

 

 

source image : http://cigarette-moyen-d-integration.over-blog.com

 

HAÏKU DE LA CIGARETTE

La gitane bleue

Se suicide à petit feu

Dans le cendrier.

 

 

 

 

 

 

 

 

Haïku de la rivière [Haïku]

 

Source image : http://www.wrsol.com

 

HAÏKU DE LA RIVIÈRE

 

Rivière enchantée

Roule l'or de ses galets

Dans un chant d'été.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Haïku du corbeau [Haïku]

 

Source image : René Dumoulin

 

HAÏKU DU CORBEAU

 

Au sol le corbeau

Se dandine, presse le pas,

Dernier dinosaure.

 

 

Haïku du bouquet [Haïku]

 

 

 

HAÏKU DU BOUQUET

 

Pivoines sucrées

Et rouges roses poivrées,

Parfums éphémères.

 

 

 

 

 

 

 

Haïku de la flaque d'eau [Haïku]

 

 

 

 

HAÏKU DE LA FLAQUE D'EAU

La flaque se ride

À chaque goutte qui choit

D'un ciel qui se vide